Dispara

Dispara. Alguien ha de decirle a la vida que ya no estamos para juegos. Que nos hemos aburrido de las mentiras e hipocresías de los de arriba, que estamos hartos de tocar el sufrimiento con la yema de los dedos a través del televisor. Que ya no vamos a apartar la mirada.

Dispara. Que estamos aquí, de pie, toda mi generación. Que vamos a gritar fuerte; estamos ya cansadas de que nos callen la boca con pan y circo que no nos representa.

Dispara. Que lo legal está teñido de billetes y ensangrentado con injusticias que pagan los inocentes. Los confiados. Los que nunca pensarían que alguien podría robar, matar, violar…, e irse de rositas.  Porque sólo son los pobres. O sólo son mujeres.

Dispara. Que a todos nos han desahuciado de nuestros sueños y nos han incrustado la sensación de indefensión en nuestro propia casa. Que todos sollozamos en silencio para que no nos escuchen demasiado, cuando los de al lado son quienes pueden salvarnos la vida. Y nos matan.

Dispara.  Que hay personas que estudian, y trabajan, hipotecan sus ideas por empleos mal remunerados para luego, tener que huir de su hogar. Tener que abandonar las raíces de lo que un día fueron por lo que nadie les asegura que serán.

Dispara. Que nuestro mar está lleno de cadáveres con sueños rotos, de promesas de un futuro que escapaba de la guerra y la miseria y nosotros, cambiamos de emisora. Atendimos al ruido de nuestro ombligo y aún se nos llena la boca con la palabra Solidaridad.

Dispara. Que la gente malvive sin techo y pide comida en el metro, la gente muere esperando medicamentos que no se aceptan, porque son demasiado caros, pero la muerte se escribe en los paraísos fiscales de sus conciencias.

Dispara. Que no duelen los golpes. Duele la infamia.

Dispara.

Si no lo haces tú.

Lo haremos nosotros. 

Chica_Salada 
Sofía Reguillos